Cuando llegué a esta ciudad la recorrí con los ojos de un niño. Todo tenía un sabor nuevo y estimulante: el sabor irrepetible de las cosas cuando las pruebas por primera vez. Anduve por sus calles, admiré sus edificios, acostumbré a mis ojos a sus sombras y luces, agucé el oído para captar sus silencios y acompasé mis latidos frenéticos a su ritmo relajado.
Más tarde la conocí de la mano de las personas que se cruzaron en mi camino, y así es como esas calles que yo ya conocía adquirían nuevos significados y se cargaban de emociones. Los bares y cafés crecieron como setas, viví la ciudad con lo que precisamente la mantiene con vida: su gente.
Y ahora por fin, la ciudad es mía, mi corazón atrapado entre dos montañas. Somos ella y yo, yo y ella, solas, y así es como me gusta recorrerla y conocerla. Es así como la disfruto, así es como me ha conquistado: acompañándome y sorprendiéndome, cuando más lo necesito, cuando menos lo espero.
Caye salió de la concha de su madre, como todas, pero, a juzgar por la cara que puso al nacer, pareció importarle más que al resto. Lo poco que duró su infancia la pasó jugando con muñecas pero enseguida lo dejó pues pronto entendió que ella no había nacido para ser amada y esas historias no las viviría nunca. Que no fuese a ser amada no era ninguna maldición, ni ningún cuento chino de esos, así es la vida. Hubo quien quiso quererla pero no pudo, también estuvo quien no supo y la mayoría simplemente se negaron a hacerlo porque para qué molestarse si eso tampoco cambiaría mucho las cosas. Y es que no vayan a pensar que Caye pagaba con la misma moneda, la vida le dio la espalda pues ella le ofreció su concha al mundo. Se abandonó a sus pasiones, liberó su corazón desbocado, aceptando que su sino era ser una querida: puta a su manera, pero puta al fin y al cabo.
Estaba el señor Janson en el museo del Prado frente al Jardín de las Delicias (era una asignatura pendiente) completamente absorto, tanto que, cuando quiso darse cuenta, el cuadro le había atrapado.
